扎哈尔推开眼前的文件，向后仰倒，半旧不新的皮质靠背椅吱纽一声响，稳稳地托住了那疲惫不堪的脊梁。白衣的研究员先生慢吞吞地活动着自己的肩膀，让堵塞的血管和经络重新畅通起来，然而除了酸麻胀痛以外，肩膀并没有用任何其他的感觉回应他。扎哈尔又向前弯曲上身，将肘弯撑在桌面上，取下了金丝边眼镜，拈着细细的眼镜腿儿，用手背蹭了蹭酸涩发热的眼皮以及鼻梁上眼镜架留下的浅痕。

他眯着那双浅灰色的眼睛，极力想看清楚待在桌子一角，压在一叠打印纸上的，放在这个糟糕的办公环境里仿佛清新脱俗的女王一般，安静又骄傲地占着它自己的小位置的那个盆栽。然而离开了眼镜，扎哈尔只能看见一团一团模糊不清的迷雾。

他于是起身，顺手扶了一把靠背椅，免得它发出剐蹭地板的刺耳声响，然后重新戴上眼镜——很好，他又能看清楚那叠打印纸上因为盆栽留下的细小沙土末了。

那是一盆秋海棠，一种亲切的，诚恳的植物。扎哈尔凑过去仔细看了看它那因为受到了温柔细心的照料而挺拔健康的枝叶，他那细细的眼镜链垂下来碰着了花叶，然后进行了一次深深的呼吸，把工作积压的疲劳以及压抑和着肺里的浊气一起吐了出来。

有点好笑，研究员先生此刻觉得重获新生了。

那盆花被他的呼吸吹动了花叶，如同被情人的耳语撩着而飞红了脸颊，叶片轻轻颤抖起来。

“你还真是有闲心啊。”同事端着咖啡杯路过，挂着同样熬夜工作之后的黑眼圈，疲惫不堪，白袍的衣袖看起来有一段时间没洗过了，沾上了灰黄的污渍，端着杯子的拇指和食指染着斑块状的蓝墨水。说完这话，他就当着扎哈尔的面，打了一个拖沓蔫吧，颇有大家风范的呵欠。

“我是在照料主的其他子民。”扎哈尔那同样因为疲劳而缺氧的脑袋里鬼使神差的冒出一句话，而他懒得思考，顺着本能把它说了出来。

他同事的反应告诉他，这句话让对方觉得听了个不太好笑的冷笑话，而他那短路的脑子显然不能很好的奔跑，让他机智的说点什么来破解这种局面，场面一时有点尴尬。扎哈尔皱起眉，因为想起了这句话的出处而烦躁地推了推眼镜，连夜工作的疲劳卷土重来，他觉得自己从柔软可爱的桌上女王那里掉落回了纸质的数字垃圾堆。

他用右手的食指和拇指以及虎口那一段位置撑住额头：“该死，这些数据让我脑子不好使了。”他作出恶声恶气的样子，冲他还傻站着想说点什么的同事发出低声威胁，“你还呆在这里干什么？！既然好不容易完成了工作，就快去睡你该死的觉！”

可能是扎哈尔的表情着实很可怕，也可能是突然感受到了来自床铺那神圣的召唤，那位同事撒腿就跑，矫健得像大森林里的一只野兔。

真希望他醒了之后记得洗洗外套。

扎哈尔揉着太阳穴，有气无力地看着发黄的白色衣角在门缝里被夹了一下，然后让主人粗暴地给一把扯了出去。

然而扎哈尔的思绪却不能伴着对方关门的声音一同静止，刚刚那简短的对话勾起了覆满尘埃的陈年旧事，如同被顽皮的孩童轻轻一吹便四处飘散的蒲公英，在这小小的室内到处碰壁，激荡起更大的波澜，最后终于起了漩涡，拽着他推着他挤着他，砰地一下将他撞进灰扑扑的记忆之河里。

银质的十字架在那位神父胸前一闪，玳瑁念珠互相碰撞，随着衣服布料的轻微摩挲声，这位生着一双绿眼睛的牧羊人直起身躯转过脸来，脱下那双满是泥土的园艺手套，然后在胸前画了个十字。十四岁的扎哈尔望着他，几乎被对方眼角的泪痣和耳鬓的碎发吸引去了全部注意力。

他看着牧羊人安静地在身前交握双手，没有对十四岁的扎哈尔那浓重的黑眼圈以及憔悴悲伤的神色发出任何疑问，他只是微笑着冲扎哈尔点点头，祖母绿的眼睛如同春天化开的湖水，漾着令人平静的温柔波光：“你想走近点看看吗？”他后退一步，让扎哈尔站在自己原来的位置上，可以近距离的观察那几盆在上午九点钟的阳光下舒展身体的东方花卉，“这是秋海棠，是一种坚强的植物。”牧羊人那轻柔的细语声带着神奇的力量，使登岛后多日来夜不能寐的扎哈尔放松了紧绷的神经。

“远离故乡来到这里，虽然有些水土不服，却一直尽全力生长着。”

“是令人非常敬佩的，了不起的花。”

少年扎哈尔魔怔了一般直瞪着那朵花，觉得它在明亮的阳光下红的像火，刺痛了眼睛。

时隔多年，已经成为研究员和一名优秀的牧羊犬的扎哈尔·伊萨阿科维奇先生每每想起这事来都觉得很不可思议，对着一位素未谋面的陌生神父和几盆普普通通的东方花卉，因生活中接连遭遇变故而如同蜷缩起来的刺猬一般将自己封闭起来的少年人的自己，竟会在这样几句云淡风轻的闲谈中，失去自己那引以为傲的控制力，手足无措地任由大颗大颗的眼泪顺着脸颊滚落下去。

他的脑中一瞬间有很多跳动着的画面在晃来晃去，比如油罐车爆炸时冲天的火光和巨响，从头顶上飞过的零件碎片如同刀锋雨，压在车下怎么也拽不出来的父母的手，被血污所染红的视野，以及拉长了的警车鸣笛声，伴着闪烁不停的红蓝两色光，很多穿制服的人一拥而上，攒动的火光中，每个人的背影都漆黑一片，仿佛张牙舞爪的妖魔鬼怪。

所有的都在火焰疯狂攒动着，鲜红，赤红，，暗红——眼前看不见别的东西。

它们在肆意践踏十四岁的扎哈尔的幸福，并且耻笑他极其无能，毫无反抗之力。

十四岁的扎哈尔沐浴在夏末的阳光中，站在那位陌生的神父面前，梗着脖子，拼命咬着嘴唇，防止抽噎声从喉咙里倒溢出来。

神父从后面，将两只手覆上他的肩膀，把他转过来，让他远离那灼目的幻象火焰，然后将他拢进怀里，扎哈尔的头碰上了对方的胸口，听见神父的心脏在胸膛里沉稳地跳动着，如同一刻不息走动着的立式钟，而他自己的心脏则像只拼命挣扎着要飞走的小鸟，期期艾艾地鸣叫着。

离群的小雁，走失的驹子。

被人剪了翅膀塞进鸽笼，被人套上辔头关进马厩。

漆黑。

扎哈尔不断地，连续地，混乱地想起那些被自己拼命压在记忆深处，反复告诫遗忘的事情，他记得那些神父敲开了门，双手交叉在胸前，用他们那相似到仿佛一个模子刻出来的声音，以及可憎的悲天悯人的态度，散播福音一般对自己传达了无异于拘束令的通知。

“伊萨阿科维奇先生，您被主选中了。”

他也记得自己那虔诚的奶奶一瞬间露出的惊喜表情，以及随之而来的掩藏在眼底更深处的茫然无措。

“你们一定是搞错了。”他还记得自己故作镇定，挺直瘦弱的腰板，努力把书包拉到背后去，手还插在里面，紧紧握着一本不知道是什么科目的教科书，攥得死紧死紧，以至于手心的汗水弄软了书脊，“我是个刚搬来不久的外国人，我的父母在加油站爆炸中不幸遇难，我来这里投奔奶奶。”

他无法压抑自己紧张的情绪，机械地重复那从进入国境线以来就重复过许多次的话，那是他段时间内掌握最完美的一句里洛尼亚语。他如此熟练，倒背如流，语速再快也不会咬到舌头。

“神父们，我的梦想是做一名医生，我在新学校适应的很好，我很努力的学习，老师和同学都很好，我每周都会和奶奶一起去教堂，我已经能说很多里洛尼亚句子……”

然而神父们又用整齐一致的声音再次回答他，他们的长袍逆着光，细瘦的身影在夕阳下长的越来越长，一直爬过桌子，伸到扎哈尔脚边。

“您不用紧张，您是被主选中了，牧羊犬扎哈尔·伊萨阿科维奇。”

他们一起笑起来。

“恭喜您。”

银十字。

在逼近地面的一团火焰熊熊的太阳下，油罐车的碎片插进地里，生出了巨大的银十字，它们成片地破土而出，把寒冷的故国土地顶碎成渣土，簌簌落下来，十字上落着成群的乌鸦，它们呱噪地笑着，反复念叨着“恭喜”。

它们的身影被拖的那么长，就像是穿着黑袍的人一样。

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