Three of Well

斯库尔德被称之泉||“你在深夜的歌声可以漂洋过海”（下）

                  .

冷汗。

贝雷特猛地睁眼，大口喘息着来让自己在噩梦的影响下保持平静。

他已经很久没有做与战场无关的梦里，糟糕的余味充斥着思绪。

窗外的月色已不是新月，月相缺圆，满月的光芒悬在半空。

“咯、……”

从喉头挤压出了痛苦的单音。

他蜷缩在床上，伸手探向自己的枕头下方。

在那里，这半个月来一直在他手中的那柄折刀安稳地躺着——

好了，你该怎么办呢？

他挣扎着起身，呼吸浑浊如同泥水，打开门迎接的是清早的空气。

四楼一直还是只有他一人，仿佛把空旷与孤独当成了定理写在了骨骼之中。

……钢琴声。

他能听见那个声音，从远处暧昧模糊地传来，不是他所知道的任何曲子——但他对古典乐的了解本就不多。

小树林里青草的气息充斥着鼻腔，叶子落了下来掉在身旁，他甚至能够听见响动。

脚步在落叶地上“枯沙”作响。

……这首曲子、是Thorn。

虽然他没有听过它却能够认出Thorn，Thorn并不开口，他的所有一切都用琴声表述，那就是他的言语，他的歌声。

“呜……”

意识还在不确定地摇晃着，仿佛他还在梦中，他用折刀在手臂上划出伤口，以此确定自己仍旧清醒。

图书馆靠近小树林一侧的窗户。

当初的他就是在这里听见了钢琴的声音。

视野越过窗台，在这里其实已经能过看到钢琴的影子，不过他甚少那样做。

但关于此的记忆也变得模糊了起来，他咬紧牙直到嘴里满是血腥，吃下去的药似乎还在他胃里翻滚，药物的副作用——去他妈的药物副作用。

贝雷特深吸了一口气。

把眼前所有不确定的光景挥开他就能看见图书馆里的景象，从这里还要穿过几个书架，被层层叠叠掩盖的是钢琴的一角，黑色的琴身被精心保养，反射的光芒看起来一点也不像被堆在房间的一角。

他能看见弹琴人手指的动作，藏在琴身后纤长的手指不间断地游移飞舞，白色的发梢随着动作轻轻移动，即便光影在他眼中模糊不清也依然能捕捉到那个身影。

“……Thorn。”

刺痛。

神经末梢如同电流划过般疼痛，思绪拼命地想要将它连接上大脑中的某些东西却只能空洞地放弃，他像断了线的风筝，就算想要追寻也已经没有了指引。

                                    .

——“亡灵”。

                  .

贝雷特一翻身跃进了屋内。

脚步尽可能的轻微，这样他可以不错失任何响动。

焦躁的钝痛感仍在烧灼着神经，可所有的痛苦与焦躁在双耳捕捉到琴声的刹那都彻底消弥。

黑夜被瞬间拉起，音符落上了他的刀刃，刀刃闪烁着冷光，而那冰冷逐渐被音符取代。

他已经能够看到Thorn了。

意识和幻想一并在他的脑海中炸开了火花，连接不上情感的大脑条件反射地告诉他眼前的画面并不真实。

……“亡灵”。

声音正在冷冷地嘲笑。

躁期的鲜血正在不断流淌，叫嚷着要让他杀死所有敌人。

要知道在战场上他绝没有这样犹豫的空间，如果不是战死就是将敌人杀死。

钢琴流畅地转过了一个转音。

……可就算本能一直在叫嚣着是敌人就要立刻杀死，就算这样他也无法再往前挪动半分。

消灭活着的敌人是战场上最该做的事，但现在，他做不到。

他不认为是几年和平的生活抹消了他求胜的欲望，一个声音在他耳侧冰冷冷地开口：你在期望什么？

“——”

贝雷特闭上眼睛，颓然倚靠着书架坐下。

这种问题连同他自身一样荒诞可笑。

他任由自己沉浸在音乐声中。

不一会儿，音乐声停了，他听见脚步向他靠来，一只手拉住他的手，在掌心上书写。

——为什么不走门？

“气息”。

他所熟悉的气息。

“抱歉……”

——贝雷特？为什么哭了？

“没什么，这只不过……是药物的副作用罢了。”

他希望的只不过是呆在这里，仅此而已。

                  .

“Thorn，你有没有——”

这样说着的莫希尔德一靠近这里就被一个纸团砸中了脑袋。

——安静一点。

被举起的素描本上这样写着。

“……？”

莫希尔德顺着他的视线看了过去。

只见就在钢琴边上，贝雷特靠着钢琴的脚，正安稳地睡着。