02
以鲜血濯重罪，以死祭博新生。标准的里洛尼亚式信仰。
黑衣的男人把手伸进大衣左袋。烟盒里只有一根皱巴巴的自制卷烟，他把它咬在嘴里。狙击结束时休利特的手松开了扳机，这烟卷就夹在他伸过来的指间。“我的习惯，谢尔盖。事后一根烟。”他笑着说，头发被洒落在楼顶的夕阳染成一片金红。
谢尔盖费了很多力气才把那卷受了潮的烟草点燃。金发青年的棺木已被泥土掩埋，老休利特把几支供逝者的花儿摆在碑前。花是苍白的百合，雨水从老人的脸上滑落，把她们深色的茎子砸进黑色墓土。白石头做的简陋碑上刻着行歪扭的小字，看上去刻碑者的手既苍老又抖个不停。
“我的金发天使，欢唱于神之庭院。”
里洛尼亚人总能在神脚下获得安宁。谢尔盖想——
。
我也曾寄望于那飘渺的慈悲。
。
那时他还住在达里帝昂旧街一幢石瓦房的木桌下面，若弄掉了叉子、绊倒了椅子，或者只是阴雨天惹得姨妈不快，便逃去睡屋后漏风的柴房。芙妮姨妈心爱的白漆神像从不准他多看一眼，于是他用白石灰和了烂泥，偷着在柴房斑驳的墙面上糊了个七扭八歪的十字，期望祈祷和虔诚能带来一顿饱饭——或是件不透风的冬衣。
烟卷带着种潮湿的焦味，在他嘴里燃到了头。谢尔盖捻灭烟头丢进了雨幕。
里洛尼亚的慈悲神祗热衷夺取更胜于施舍。载斯丰离开的小船飘零摇曳，少年昏沉破碎，甚至没能留下一句永别；而他的亚伯——亚伯……
。
芙妮说得对，亚伯。我是她那短命妹妹和异教徒诞下的种，渎神之子，凭什么奢望福祉神恩？
。
他的手再一次伸进口袋，可是银锡制的烟盒已经空了。
一阵歌声透过雨幕，艰难地传了过来。唱诗班唱响了颂神的歌谣，老父亲虔诚地合拢了手，仿佛黑土之下的骨肉真的乘着歌声飞向了幸福。
可坟墓里的天使哪儿也去不了——那两张去哥伦比亚的廉价机票被鲜血浸了个底儿透，他亲手把它们连着休利特的外套一起烧成了灰。
谢尔盖转身往墓园的大门走去，皮鞋踩在湿软的泥土上，沉默无声。透过黑色人群的间隙，他看到纯白的孩子们在雨中虔诚地唱着歌儿。颂唱礼袍早已湿透，华美的颈饰箍在颈上；不像天使，倒像群汤锅里的的鸡雏儿。
。
费尔顿神父第一次带着唱诗班到旧街来的时候，亚伯·费尔顿刚满十三岁。他站在二排左数的第四个位置上，身姿笔挺，目光如炬。
。
谢尔盖顿住脚步，转身绕过人群，目光滑过一个个稚嫩的肩膀，落在天使们空荡荡的脊背上。
。
第二排，从左边数。
。
一。他在心里数道，二。三……
四。
黑和白之间猛地迸出一抹猩红，刺得他的眼睛生疼。
轻盈的童声陆陆续续停止了。人群里响起一阵低语，谢尔盖回过神来，左手已经搭上了孩子染血的脊背。老休利特愤怒的斥责刻薄刺耳，不知哪个孩子受了惊吓，哇的一声哭了出来。
可是谢尔盖对这一切充耳不闻。
第四个男孩转过身——当然，没有亚伯那对儿灼烧似的湛蓝眸子。他灰蓝色的眼睛清冷暗淡，像块儿薄冰。“您好？”他说，歪头看着谢尔盖，一边把滴水的银色鬓发掖在耳后。
“你在流血。” 谢尔盖听见自己硬邦邦地说。“你的后背在流血，把袍子浸透了。”
对面的笑容像开在血池里的雏菊，绽放得让他措手不及。
“这是献给神的血。”男孩轻轻地说——声音又软又糯，让人想起加了蜜的奶冻。
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