<p>生命和生日，都不相称。像玫瑰 </p><p>和霍乱时期鸣钟的日子，都不相称 </p><p>在键盘上删减，用铅笔涂着花体字的日子 </p><p>被光标吞食的童年在第二天偷偷溜回来 </p><p>油墨气蒸腾纸张又蒸腾你，把铅笔勾勒 </p><p>变得和丛林一样湿热 </p><p>它温柔地杀死无形的人。杀死 </p><p>无数个误以为丛林有天堂却死于丛林地狱的人 </p><p>　　 </p><p>异乡人比占卜更难预言。只能交出一张 </p><p>无可奈何的白卷 </p><p>交给你，交给疲倦的评审员。空气卷起 </p><p>像鱼尾一样湿润的窗帘 </p><p>让你用三四个形象拼凑出一个恩师。补偿 </p><p>我在羊皮纸卷里散佚的流矢 </p><p>和孩子一样真诚的眼睛，穿过障壁 </p><p>穿过寂静的湖底。从反乌托邦的那头 </p><p>伸来的手，缓慢地撬开乖戾的锁 </p><p>平静自如层层剥开的秘密，温和地拨开 </p><p>妄图划下句号的笔底 </p><p>填不满的空洞就是那本 </p><p>翻不过去的书。没能成行的海岛 </p><p>在夜里沉没，把正确涂改成孤独的缄默。从地球的另一端 </p><p>塞给你一个年龄相仿的主教，和你共享 </p><p>如出一辙的凝望和自然的遗忘 </p><p>欲盖弥彰都填不满六月的昏黄 </p><p>　　 </p><p>拒绝分段的文字仍然不停留，不过几个春秋 </p><p>好似在计算机的年代拿着笨拙的算筹，在角标之后 </p><p>仍然只能相信变幻莫测的天气 </p><p>拿去试探那个最陌生的二十一世纪 </p><p>按时到来的一声叹息：诗人的油墨气 </p><p>请借由魔幻现实主义处理 </p><p>（谁承认您是诗人？谁把您列为诗人？） </p><p>你还可以去寻找一片湿热的南方 </p><p>代替和这个世纪一起出生的海港 </p><p>　　 </p><p>而你站在生日的偏心地。你正背靠着 </p><p>这个孕育了生锈鲜花的海港。 </p><p>时间还爱着空白的纸张，你没能分离的故乡 </p><p>它们温柔地杀死无形的人。杀死 </p><p>无数误以为浅滩有天堂却死得不明所以的波浪 </p><p>为它们下葬的时候，我们太过匆忙 </p><p>埋进了对方的坟冈 </p>