作者：黑亦（小矮） 

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我意识到自己是个被书写出的角色。 

我看到了握着笔的你，我的作者。 

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F Your Heart 

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幼小的我的生活，如同一首真正无邪的儿歌。那时我是最幸福的人，我每次回忆时心里都这么定义。换个不俗套的形容词吧，但你暂时没想到。我遭遇几乎毁灭我的灾难，夺去了我拥有的一切。当时能一同带走我就好了，跪在火后的残骸前，我想道。 

马上我再也不那么想了。火焰色彩的悲痛在我心中绽放，从花叶伸展狰狞长刺。我痛得无法抬头与喘息，在心房里写长诗。我感受着，想着，心头冒出枝茎般绵展字句。 

被描述一种痛，我才会痛。诗句里盛开了仇恨，恨意蔓延的我攥紧指骨。我被讲述，我的此刻被一个单词或一句比喻定义。我意识到了，我是个被书写着的角色。 

被你。你不在此多费笔墨勾画泪水，用短句说沉默，僵硬的起身动作。你停笔斟酌，我的坚强意志应该在什么水平，是否将我的脚步细述添加上晃悠。微微、浅浅，大幅度、快要摔倒。 

我不可能结束在这一天，因为你的故事才写到第五段。 

也可以说是我的故事。不，我认为，这是我们的故事。 

接下来你需要缓和的节奏，将阳光渐渐打回我身上。但你提笔前已想好结局，（这不是个漫长拖沓的故事，你一贯在有限篇幅里做好始终。而这次只是一股激情的上涌，搭配一叶的闲暇时光。是的，我生于你的一股激情，是一段步行之中，忽然涌起的对我的爱意。）那将是长度仅一小段的灿烂光芒；发光体的引力牵扯着你，死死压制此时阳光温度的上升。你在我身上寻觅寒冷的角落不停，在我的眼角、指缝与脊节。 

你写我抬头望湛蓝天空。当然，我不是在看你。 

我不可能看到你；你费上五百字描述，也不可能看到我的面容。你握笔的手快速移动，我露出一缕微笑，你写道。比起给它想好意义再写一个动作，你动手听从的是直觉、是你的心。你划掉这句话。我笑了，你写道。你感觉这样更好，俭省又宽敞。 

我们的游戏开始了。这里能做决定的只有你手中那支笔，所以，如果你感到痛苦折磨，那可全是你自作自受。 

比起设定庞大的世界、大量的样板角色与漫长不惊奇的剧情，你更擅长——其实你是只会这一种做法，我知道——抓住我的心，层层剥分。你的手伸入我胸腔，顺着动脉、跟着鼓动，触及我的鲜活心脏。这里的每滴血与细胞，你都要吞吃、充分消化，将我内里所有，全排开展示。我的心口不一、自相矛盾、自我攻击、自我束缚、自以为是；我的真心与虚伪，柔和与冷酷；我薄纱一样的愉快，与覆纱下阴暗处，水潮涌动的伤痕。你的细致程度，足以填平皮肤鳞片上的所有沟壑。用一千字画出一枚心结，结果并没解开，你就没打算解开吧？ 

我正在干什么？别问我，全得靠你写出来啊。我一阵恍惚，你写道，但在你心里，我不是个因遭受打击，变得容易白日梦的软弱家伙，应该适当缩短这样做的时间，克制出现的频率。对，克制你那种想法：想要习惯性地模糊梦境与现实。这故事不是这种类型，虽然在魔法圈的另一段，依然有模糊掉的界线。 

你的手深入我，你全心投入我，来消化吸收，来理解我。于是我融入你的血，顺着动脉、跟着鼓动，面对面站立、距离一致，你的心，也被我一把攥紧，至死不松。 

因为对灵感涌泉中的一滴水花，也就是我，一时爱意高涨，你不禁提起笔、写出我。你越细致地塑造我，就越发迷恋，所有细节都完美符合你喜好的我。将我的一瞥眼光分成二、三、五成的三份意味，每一份都是你爱的味道；混合物，调和反应与复杂性的相乘结果，让你更爱到失语，短时忘记，下一句该怎么写来着？ 

你已成了我的奴仆。我占绝对上风。我可什么都没有做，对吧，我能做什么超出你笔迹的事？这是命运，或称自然规律，水倒流向源头。你的生活都被我扯丢平衡，你的身躯做着所有枯燥琐事，满心装的都是我。我接下来会遭遇什么事，我会有怎样的快乐哀伤——不能用几个词、必须几段话才能描述到位的情绪波浪？当然，这都是你的脑子去想象出的。但光是想象可不够，味道不够鲜艳，一天将我的一次利落行动想象二十遍也不够。必须化作实体才行。所以赶快，再度拿起笔吧。我扯着你的头发、将你绑在桌前椅子上，牵起你的手，将笔交给你。我这笑容，你已经在无数遍想象之中，在脑海烙印。继续书写吧，亲爱的可爱的，我的作者。 

你也会意识到——你只是意识到：你过度沉迷于我了。这样不行，但你甩不开我，你发痛的手，手腕还是被我死死按在纸页上。我品尝到你的心绪了，你在心里抱头哀鸣，偶尔像他人粗俗，偶尔还是在写诗，这样来咒骂我，唱你如何憎恨我。我不会不高兴。我知道你是绝对爱我的。如果你不爱了，你会直接放弃，你写的不是一场付费演讲，或一首给心上人的情歌——所以你才能够全权听从自己的心来书写——而你一定会，爱我到有始有终。作者埋怨自己笔下角色的麻烦，表达对其厌恶，说其消失了最好，那只是情人吵架时的气话罢了，情侣总会偶尔吵吵架的。 

你开始遭受折磨，无法安睡，总半梦半醒地在脑中勾画我。折腾过一半夜晚，你终于爬起身，心头大声诅咒着我，去写断在那里的我的危机，我是怎样负伤解决。你的手一样有力，你的笔是这个世界全部的力。掐住我的脖子，用更沉重的痛苦将我捏碎，在你想象中就挺能解恨了。你要夺回你的优势！毒液一样的新灵感喷洒，你咬着牙容光焕发，往回翻我的旅行记录，从头调查我收集起来的同伴们，修改他们的记忆、认知与想法。 

为我带回失去温暖的同伴们，让他们误解我，背叛我，死在我怀中，死在我手中，恐惧而离开我，命运让我们彼此，不得不分离。你在心头想得十分得意、出了恶气，下笔时又控制不了自己，变得小心兮兮。你是不忍心伤害我？你不可能不忍心。你太爱我了，你爱的不是我的幸福，而是浪漫，包括暖灯照亮黑夜、依偎咬耳的浪漫，与血刃穿透胸膛、狠话遗言的浪漫。想象化为实体的鲜艳味道，让你迷恋得恍惚，但你的那份人类之心，痛彻得令你恍惚。比起我，你的意志早就被白日梦蛀空了——我不是全部，但总得在那里边占据重要位置。 

你抱着自己痛得要碎的心，描绘我痛得几乎破碎的心。我抬头望湛蓝天空，你写道，我笑了。奇怪，为什么我会笑？这句问题不是我问的你，是你问的你自己。你听从你的心，写下我这么做，然后疑惑我这个动作的意义。我的角色形象出岔子了？但你的心没体会到出错那种吃到渣滓的不适。也许就是这样吧，你想，设定不是一开始就能思索全的，何况这次是激情的创造。也许你创造的我就有些受虐者属性。 

究竟是什么样？我的心有你没摸索到的部分，这正在讲述故事的部分；而我也不是完全了解自己，虚拟与真实中都没人能做到。也许答案在你捏出我的潜意识之中，但潜意识是无法探索的暗物质。不重要，你会简单跳过这个问题，我当然也不在乎答案。答案不一定存在，但我们是活着的。 

你爱我，你不恨我，你为我制造从天际压下来的苦痛；我不恨你，我爱你，我迷恋着你，我给你带来独自溺于深海的苦痛；然后我们的苦痛以神经丝相连、共振，强烈的剧痛响彻你的狭小房间。我们同时也快乐无比，张口，礼花要纷纷从脑中涌出爆炸。写我的你和由你写出的我，当然会十分相似。 

你写我没露出一丝哀伤，我继续独自前行，脚步毫无犹豫。我变了，变成了你最钟爱的样子，比之前的最爱还要最爱。你的思路变得无比顺畅，你甚至感觉，临时起意地加倍伤害我，才让我们的故事达到了最完满的形式。我这不是还帮了你大忙？ 

故事该结束了。我知道，你提笔前就想好了我的结局。在故事结局，我这个角色能否终结悲剧幸福地生活下去，这不是重点。当你写完最后一个标点，收起笔：你不再写一个动作，我便不再动，你不再写一道心绪，我就一无所想了。我会死去，我将我这种存在的死去当作是，不再有未来道路的意思。我知道你会在结局杀死我这个角色，你创造我的激情里多半是落在这个死亡画面的描绘。从开头写到结尾，不长不短的时间里，你在心中勾勒这段描述，次数如银河。我说过了，这不是因为你恨我、厌烦我，你是忘了全世界地爱我，所以必须给我这样的死。该完成的都完成了，该合上的全闭合了，满地流淌，都是你最爱的诗。你写，将死的我笑了，那是因为，我确实一生都很开心。我望着湛蓝天空，眼睛丢失了光泽。 

对我死去的确认，便是你写下的这故事的最后一句。我这一角色的生命结束了，我也即将结束。我从没跟你说过一句话，就算对你告别，你也不会听见。因为，你一直目不转睛看着我，但你的眼里并没有我。我只是你一个小故事中的一个单薄角色。你只会看到瘦削的你自己，埋怨自己能力不足，想象中的惊涛骇浪化为实物如此贫瘠；想象也是不足的，太多段落想不到能满足自己心脏胃口的走法。我们在游戏中交戈、贴近，刺激地、投入地、乐又痛地融为一体，我们绝不会成为一对爱人。 

永别了，生命如一页纸一样薄的我，唯一梦过的爱过的人。我的所有部分也是统一的，你真是道让人沉醉烧尽的阳光。 

晚安，做个好梦。偶尔回来翻阅看看，你画的我一路上的模糊照片。仅仅是一个故事结束，你爱恋的激情消逝后，它不会成为什么尤其重要的事物。我们的故事结束以后，唯一留存的是你，所以你偶尔也记起一下你那么爱过的我的笑容吧。 

记得我笑着凑到你耳边，轻声告诉你的最后一件事： 

我们啊，其实是同一种东西。 

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