<p>作者：蜂銀 </p><p>评论：随意 </p><p>  </p><p>在冬日，有时，就连被窝也被我警惕。 </p><p>整个人都像拉满的弓一般绷紧，力量从皮肤缓缓下渗，划开柔软的以及坚硬的、温暖的以及冰凉的一切。弓手瞄着不知位于何处的目标，和躁动的猎犬一齐高高竖起耳朵。 </p><p>这时我总是喝酒，各式各样、五颜六色的酒精。威士忌，金酒，龙舌兰…都没区别——两颗碳五粒氢，坠上大半的水，只有等着它们在我的神经上趾高气扬地冲锋，将一切冲动抑制之后，Q那安抚马匹似的轻拍才能让我安静下来。 </p><p>Q，Q。 </p><p>写作时的我拥有点餐的权力，大概是因为除开他做的饭我排斥一切让身体感到舒适的因素，总有无限的迁就等着我。我只需要提起某道日前从我手机屏幕里悄悄溜走的柠檬黄油煎三文鱼，就能先坐在客厅的板凳上等着他去买香水柠檬和新鲜的欧芹回来，然后坐在电脑前听厨房那边的声响：菜刀碰上案板是规整的咚咚咚，煎鱼排是裹着海腥的兹拉兹拉…我用的键盘很安静，字只是顺着我的指腹抬起落下慢慢从混沌之中流出来。等到烫嘴的油脂和鲜甜在我的嘴里绽开之后，我会大方地允许Q给我热微波炉一分半刚刚好的牛奶喝，顺便把屋里的暖气重新打开，调到27度，接着缩在被窝里睡上一觉。 </p><p>这时，我也格外喜欢接诊病人。 </p><p>病人不总是表现自己的痛苦，但总是会令人疲惫。我只穿着单衣换上白大褂，坐在椅子上听病人反复澄清自己的经历。双手在键盘上一点点敲病历跟拿着凿子在整块的大理石之中寻找自己塑像的存在没什么区别，只是机械地挥舞双手直到耗竭。等到结束看诊，吹着冷风，僵硬着四肢回到家后，我就得以一直维持静默。看Q把番茄，洋葱和土豆挨个切成规整的小丁，稍后炒成糊作一团的混合物；看Q把牛肋条分成我钟意的大小，和香料下锅慢慢煎到变色；看Q把面粉、蛋黄、盐和酵母，一点点的黄油和魔法比例一般的水揉成面团，醒好放进烤箱。我曲着腿缩在椅子上，闭眼再睁开，就能吃到热乎乎的、浸着厚重汤汁的餐包。 </p><p>写作时，我几乎不能相信什么，唯有总是分裂。有某种超然庞大的、身体本能的追求支配了一切，只待松手将赋予我身体的能量还给箭矢，让那些文字朝着无边黑夜里存在于某处的靶子射去。弦的崩解是一种天然进程，如三岛由纪夫所写的——“像一只尚未练就狡黠的狐狸，只顾沿着山脊行走，因无知而被猎手射杀。” 写作时的身体是如此沉溺在梦一般的过去的复现之中，以致不能够承担一丝一毫的信任，我只好不断拿寒冷、疲惫、痛苦来警醒它。 </p><p>但是饥饿—— </p><p>Q熟知我就像是早早拥有一本我自己都无从知晓的维护说明书，从认识他开始，我的一切敏感与任性都从未引起过他一丁点的惊讶或者不满，只会有千奇百怪的手段来应对这些麻烦。我偏爱的酒，偏好的食物调味，忽大忽小的食量，总是在他的掌握之中。我每次试图与身体做斗争的行为都轻易被他做的食物瓦解掉，这时不满地轻轻踢他也只会得到冷淡的反应，满腔怒火只好发泄到饭菜上边。 </p><p>即使处在这样的迁就之中，我仍不可自控地不断维持着幼生的、对外界的高度警觉，执着于自己的身体与感知。写作面对的屏幕和看诊面对的病人都是我不加克制舒展开的触手，小心翼翼地丈量外界。我的身体，我的细胞才是真正的思考者，大脑只是表达这些思考的中介，人自形成第一个细胞开始、胎儿时期，就不断重复着同一个梦，是关于这个细胞过去和未来的梦。而我的灵魂(Ghost)，我的所有细胞之外的那一小团存在，始终位于某处，雏鸟一般叫嚷且饥饿着，羽翼未丰地丑陋着，等待着。 </p><p> </p>